Cada vez más cerca de Hollywood

Mi extrañeza, mi incomunicación, no constituyen en realidad mucha noticia sino poca, poquísima noticia, pero de todos modos no estoy dispuest@ a gastarla a solas.

Mario Benedetti

Sometimes I reckon

Guardaba preguntas dentro.

Ahora sí. Ahora ya sí que estaba resignada a observar el paso de los días desde la barrera. Se había acostumbrado tanto a la rutina, tan profundamente, que la rutina se le había metido en las pequeñas cavidades que quedan dentro de los huesos, estaba dentro de sus órganos huecos. Nada le sorprendía: ni los huracanes, ni las muertes, ni el hambre, ni las manifestaciones, ni los besos, ni los monos, ni los disfraces. Observaba indiferente el paso de los días. No se paraba a pensar en lo elegantes que resultaban las manos de Isaac cuando pasaba las páginas de los libros o cuando cocinada algo sencillo para cenar. Comía sin gracia, sin avaricia, sin prisa y sin ganas. A veces ni siquiera comía. Él tenía que recordarle muchas veces que había que hacer la compra, porque la nevera temblaba y hacía eco. Podía pasar días enteros leyendo y no sacar ni una sola conclusión de aquellos libros gordos o flacos, pero siempre de encuadernación barata, que poblaban su mesilla. Su mesilla era un bosque, su cabeza era un bosque, sus ojos eran un bosque durante aquellos meses. Hablar con ella era como intentar hacerse paso en ese bosque: uno se cansaba antes de llegar al final de la primera frase. Al principio ella divagaba sin parar aunque sabía que no la escuchaban. Luego dejó de hablar.

Una tarde de niebla, Isaac volvió a la casa y se la encontró desmayada en la salita. Había un pequeño charco de sangre espesa y una aguja en el suelo. Su boca había quedado a medio coser. Parece que por fin había encontrado la respuesta.

There's something that drives me wild.

A gusto con la vida.

A punto de comerte la boca.

 A bailar,

a-hora.

Steal some covers, share some skin.

''Y para recordar por qué he vivido.''

Juan Ramón Jiménez

El mar te salvará en verano.

Hasta entonces, aguanta.

Piensa que la vida vale mucho y pesa poco,

que el amor y el viento van de la mano.

El mar te asusta cada invierno.

¿Recuerdas el agua fría mojándote las piernas?

Sabes que el viento escuece,

que yo te quiero.

Que vuelva el verano, 

el mar pequeño,

Quiero llevarte allí donde alcanzan mi memoria

y mi mirada

Para que aprendas que el mar es tuyo

(también mío),

para que veas con tus ojos

(y no  me creas)

que todo

(también el azul, también el amor, también el viento)

se acaba.

Aquí se juega a todo o se juega a nada.

''O sea,

resumiendo,

estoy jodido y radiante

y también

viceversa.''

Mario Benedetti,el poeta de la mente preclara.

La nueva generación de poetas neorrabiosos no la he creado yo, no la he nombrado yo, y, sin embargo, existe. Está claro. Y están todos locos.

Son jóvenes (o viejos jóvenes) que escriben con los dientes y las garras. Vierten ácido sobre Apollinaire, Quevedo y Machado, a los que veneran cada noche desde su altar (que no es otro que el boli o el Word o la pared o el blog o la piel).

Los nuevos poetas neorrabiosos son y no son perroflautas (son todos tigreflautas, eso sí), apoyan la revolución, se las suda la revolución. No dibujan sus tigres porque no saben, pero tienen amigos que pintan panteras (que son aún más elegantes).

Esta gente se alimenta a deshoras o no se alimenta. A veces siguen rutinas implacables. Juegan a todo o nada. Follan bien y sin prisa o no follan. También quedan algunos que follan a medias. No les gustan las medias tintas y escriben con bolis llenos de tinta hasta la mitad.

No se entienden ni ellos.
Y qué.

A mí me molan los poetas neorrabiosos.

Miraquelindo

Puedes pasarte la vida entera mirando la flor del calabacín y comiendo puré de calabacín.